Que se passe-t-il

Rue Etienne Marcel, comme il y a trois semaines avec Renato. Les mêmes boutiques. Comme il y a trois semaines, je croise un, comment dit Christophe, un date de l'année dernière, le même, grand et doré. Il attend à la caisse d'une boutique où l'on vend des habits froissés aux teintes intermédiaires. Je repense au jeu de mots de Duras en passant devant une autre boutique, Yamamoto/Yamonvelo, mais peut-être ai-je mal lu, ou ma mémoire a-t-elle déformé ce que racontait Yves-Noël sur son blog.

Je pensais faire les soldes et je reviens avec des livres. Le Cri du sablier et Dans ma maison sous terre de Chloé Delaume. Je prends aussi le Dictionnaire égoïste de la littérature française de Charles Dantzig. Je le choisis à cause du titre, du joyeux fourre-tout alphabétique des articles, qui fait se succéder à l'article A, par exemple, action, adjectifs, adverbes, admirateurs, Adolphe, âge des écrits, âge des lectures, âge plaqué d'or, air d'époque, A la recherche du temps perdu, allégorie, âme, amers et grincheux, amour, Anciens et Modernes, antériorité, approximation, à quoi ressemblaient-ils?... Je ne fais pas encore le lien avec l'auteur assis à une table au fond de la librairie. Le vendeur me demande, en me rendant ma carte bleue, si j'ai fait dédicacer mon livre, je réponds non, il me dit mais allez-y il est là pour ça. Je tends mon livre à l'auteur, il me demande mon nom, et il note: "Pierre, pierre, sur cette pierre je bâtirai toute une littérature". Je montre la dédicace à Yves-Noël, qui revient du Centre National de la Danse. Il reste cinq minutes chez moi. Ma note est interrompue. Je voulais jouer sur la question, à quoi ressemble-t-il? Ca n'a maintenant plus de sens.