La façon diaprée dont s'écoulent mes jours

C'était de l'eau de Cologne à dix-neuf heures trente dans les toilettes des hommes, et le silence des bureaux désertés. Avec la pluie je poussais la porte de fer, un homme tenait un fusil à l'arrière d'une voiture. Un autre suait, le ventre arrondi sous un tee-shirt bleu délavé, et son haleine, je respirais à peine en lisant debout dans le métro. La chair n'est pas triste, les lumières que je n'ai pas vues. Avec son sweat jaune un troisième me demande le code en me dévisageant, on fume les pieds dans l'eau une longue cigarette puis il part vers sa voiture usée.