Que se passe-t-il

Là simplement là parmi le blanc des linges l’été
haute chimie de l’air des nerfs et la circulation
partout du doute et des promesses à quoi toujours distincts
se mélanger mais comme on brasse un jeu de cartes
ou les figures sans bien jamais s’y retrouver – perplexes –
on est ainsi dans la brouille incertaine des choses
marchant solidement pourtant sur des herbes des pailles admirant les jardins où tremble avec aplomb sur des fils
l’énergique lessive des hommes

Georges Guillain, Avec la terre, au bout, Atelier La Feugraie