Que se passe-t-il

J’y reviens, parfois je suis désolé de tant de lacunes, j’ai si peu de temps pour écrire, mais précisément, parce que le temps m’est compté, ce que je dépose ici m’est précieux. Je n’ai plus d’ordinateur, alors j’écris sur des cahiers. On pourrait remarquer la rondeur de mon écriture, qui n’est pas non plus de ces écritures débordantes. La mienne est contenue et assez lisible. Rondeur n’est pas le mot exact. Ma mère avait cette écriture très arrondie, et très lisible.

Le Journal  vidéo de Lagarce, tous ces auteurs fauchés que leurs mères aident à subsister, le billet de train pour rentrer à Paris, l’argent dépensé dans les bars, l’amant de dix-neuf ans, il ne vous fait jamais payer les bières, il y tient. Le Bain, ce n’est pas long, quelques pages de cette écriture sœur, hachures du réel, des faits, des rencontres, des nuits, des réveils, des bras, s’endormir en se serrant dans ses propres bras. Je suis rentré chez moi, il faisait froid, il fait froid, nous sommes le 19 juin.

Yves-Noël est rentré à Paris, nous sommes le 20 juin. Je relis son dernier message, il y a quelques jours, je ne m’y étais pas attardé, n’avais pas eu le temps, j’étais au bureau, ne peux penser à autre chose qu’à mes dossiers depuis deux semaines, depuis que je suis chef de bureau par intérim. Le message disait seulement "sonnet 29". Je le lis aujourd’hui: "Honni de la fortune, autant des hommes, je pleure, seul, mon destin de paria…", et le distique final: "Si riche, à me savoir aimé de toi, que j’en mépriserais le sort même des rois." Je l’imagine dans sa caravane, j’allais écrire au fond de sa caravane, le froid, il m’a dit qu’il fait très froid là-bas, dans le Forez. J’ai rêvé de lui cette semaine, il était comme le roi au pied du chêne, il avait les cheveux châtain, il parlait, à des acteurs sans doute, je le regardais, de profil.

Venus

O! where am I? in earth or heaven,

Or in the ocean, or in the fire?

What hour is this? or morn or weary even?

Do I delight to die, or life desire?

But now I liv'd, and life was death's annoy;

But now I died, and death was lively joy.

O! thou didst kill me; kill me once again:

Thy eyes' shrewd tutor, that hard heart of thine

Hath taught them scornful tricks, and such disdain,

That they have murder'd this poor heart of mine.

Adonis

Fair queen, if any love you owe me,

Measure my strangeness with my unripe years:

Before I know myself, seek not to know me;

No fisher but the ungrown fry forbears:

The mellow plum doth fall, the green sticks fast,

Or being early pluck'd is sour to taste.